Il posa son sac, sagement dans la file. Releva la tête. Elle se tenait devant lui. Est-ce sa longue chevelure brune qui l'avait attiré ? Ou son parfum à la fleur d'oranger ? Il resta interdit. Leurs regards se croisèrent. La gêne l'envahit. "Arrête, elle pourrait être ta fille."
Vingt ans. La beauté du diable ajoutée à celle du Bon Dieu. Ce mélange détonant qui transforme le coeur en tambour, dégèle les montagnes enneigées, secoue cyniques, aigris, blasés et blousés.
Il ferma les yeux. Le fil de sa vie défila en accéléré. Jeunesse, espoirs, révoltes, promesses, illusions et désillusions. Une carrière honorable. Un beau mariage. L'arrivée des enfants. Le ron ron quotidien.
La vue lui revint. Elle avait disparu. Il demeura hagard. Obsédé par cette image fugace qu'il désirait fixer pour l'éternité. Lentement, il reprit conscience. Retrouver la maison. Les geignements de sa trop grosse épouse. Les chamailleries enfantines. Le hurlement de la télé, ses jeux pour débiles certifiés. Quelques perles suintèrent sur ses joues.
Anatole de Mururoa, le 28 janvier 2012
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